Otoño

Las hojas de los árboles se encienden y una nueva paleta de colores se despliega. Las mañanas son más frescas, la lluvia alterna con la niebla. Y la alegría dispersa del verano, lentamente, se condensa; muta y fluye disfrazada de tristeza.

Felíz Año Nuevo

Gracias por compartir este espacio conmigo.

Luz

"Divine Light" de Stéphanie Toselli

El sol toca todas las cosas
y acaricia nuestros rostros,
pero no el tuyo.
El sol ya no te toca
ni te inventa una sombra.
Ya no.

Felíz Navidad

Gracias por animar mis versos
y por la compañía, muchas gracias.
Les deseo a todos un inicio de año cargado de felices interjecciones.

Está la luna a secas

Lobos corriendo por mi piel

desaforados, en celo

ojos amarillos multiplicándose

como amebas

crecen

sobre el látex de mi cueva.

Necesito tocar algo

hasta que sea real

asirlo fuertemente quizás

estrangular

Voy a dejar atrás el arrullo
que invoco para poder domir
como duermen todos
los de-más
y que mueran
las cigarras
que ya no vuelvan más.

Tengo sed de noche

y sangre que huela a sangre.

Quiero sentir cómo se tensan

las fibras de mi vida

y desgarrarlas;

respirar tan sólo

porque amanece.

Esta noche quiero

ser parte de la jauría

y devolverme

la libertad a dentelladas;

sentir la carne desnuda

emerger sin mediaciones

con su perfume a óxido y melaza.

Puedo lamer

mi desesperación

y oír el chocar de quijadas

cuando se rompen las cadenas.

Aúllan. Aúllo.

Hoy no hay estrellas.

Está la luna a secas.

Manoteando palabras en la caída...

Leer poesía de madrugada,
puede ser una buena idea
cuando estamos atrapados
en ese lugar de silencio
fuera de dos mundos
o entre éstos,
porque no se puede vivir ahí;
necesariamente hay que entrar
a alguno para poder seguir viviendo.
Hay que darle palabras al silencio...
... Entonces, leer poesía
puede ser la única manera de darle voz
a la muerte.

La esperanza de estar triste

Es invierno,
jueves,
el Sol queda al codo
y el malvón esta solo.

La tierra está fría,
blanquecina de escarcha;
mi cabeza oscila,
angulosa, triste,
luna de pájaros grises.

Ondea mi chal verde
melancolía venteañera.
Pero llega más alto,
con el viento violáceo,
y se hace torcaza,
poesía descalza.

¡Qué distante este invierno!
Han dempleado al juego
y los nudillos son números
de un ábaco silente.

La hiedra es mi pierna
que reposa desnuda,
sobre tréboles de luz
y almácigos de pan.
La hiedra se seca.

Mi chal verde ondea
verde- vivo verde- inquieto.
Sólo esperar es olvido,
mi latido es verdadero.



Publicado en "Los nuevos escritores latinoamericanos " 2004- Tomo V- Editorial Nuevo Ser.